Wu Jing dyszał, opierając się o omszałe belki i filary świątyni przodków. Brzęczenie w jego uszach stopniowo ustępowało, przechodząc w złudzenie galopu słyszane w uszach. Spojrzał na swoje drżące dłonie, pod skórą których widniały żyły w miedzianym kolorze, jakby tysiące nicieni żerowały w mięsie i krwi.
Porażony, Wu Jing cofnął się o pół kroku, gdy gruzy zawalonego zachodniego skrzydła nagle zadrżały. Podłoga z brązowej cegły falowała jak papier nasiąknięty wodą. Pamiętał, że kilka dni temu brał udział w rytuale składania ofiar przodkom razem z przywódcą wioski, a teraz tabliczki w świątyni pokrywały gęste pajęczyny, a zastygły wosk na świecznikach był ciemno-czerwony.
ŁUP!