Konwój znikał w unoszącym się pyle, odgłos kopyt, skrzypienie kół i równy krok żołnierzy splatały się, tworząc pieśń pożegnania. Zhao Yu jechał na czele, jego postawa prosta jak sosna, lata wyryły ślady na jego twardej twarzy, ale nie były w stanie przyćmić dawnej wojennej chwały, którą przemierzał pola bitew. Teraz jego wzrok był przenikliwy, wpatrując się w drogę przed nim, pewnie prowadząc w kierunku – w końcu na tę drogę do Yumen Pass przybywał wielokrotnie, mógłby ją pokonać nawet z zamkniętymi oczami.
W powozie Zhou Tong nie mógł usiedzieć spokojnie, wydawał się trochę cierpieć na chorobę lokomocyjną. Wystarczyło pomyśleć, że starożytne drogi były wyboiste, a koła pojazdu, przejeżdżając przez nie, powodowały gwałtowne wstrząsy. Karoca kołysała się, jak samotna łódź walcząca na wzburzonym morzu. Jego twarz była blada, żołądek przewracał mu się do góry nogami, na czole pojawiły się kropelki potu. Kurczowo zaciskał dłonie na krawędzi siedzenia, szorstkie drewno raniło mu skórę. Jego ciało kołysało się razem z pojazdem, sprawiając, że wyglądał na zagubionego i nieszczęsnego.
Towarzyszący mu Stary Wang zlitował się i podał mu bukłak z wodą. „Młody Panie, napij się wody, by nawilżyć gardło. Wytrzymaj, może niedługo będzie lepiej.” Zhou Tong wziął bukłak i delikatnie się napił. Zanim zdążył przełknąć, pojazd gwałtownie zadygotał, a woda prawie go zadławiła, wywołując kaszel.