Długo to trwało, zanim ramiona Zhong Yujuna przestały się trząść. Wyjął z kieszeni czystą, białą chusteczkę i starannie wytarł ślady łez z twarzy. Jego ruchy były pedantyczne, jakby wykonywał jakiś rytuał, ponownie zamykając w sobie swą niedawną, kruchą jaźń. Odwrócił się, a w jego zaczerwienionych oczach nie było już śladu rozpaczy i błagania, zamiast tego pojawiła się niemal przejrzysta wdzięczność i szacunek.
Nie powiedział ani słowa, tylko wyjął swój telefon i wybrał numer. Telefon odebrano niemal natychmiast.
„Jak się ma ojciec?” Jego głos wciąż był ochrypły, ale odzyskał opanowanie.