Chleb był suchy i twardy, kłuł w gardło. Su Ming gryzł go małymi kęsami, niczym wiewiórka gromadząca zapasy na zimę, każdy ruch zdradzał ostrożność.
Pozostała droga upływała w dusznej atmosferze, grożącej eksplozją. Zhao Rui skulił się na skrzyni, przykrył głowę postrzępionym ubraniem i milczał. Wyglądał jak kogut pozbawiony piór, który stracił ducha walki.
Stary Qian machał batem z mniejszą siłą, co chwilę oglądał się na pustą skrzynię, wzdychając głęboko. Tylko muł, niezmordowany, wciąż stawiał kopyta, a skrzypienie kół stanowiło jedyny dźwięk towarzyszący podróży.