Północna cisza, tylko wiatr przenikał przez potłuczone okno od podłogi do sufitu, wydając jękliwe odgłosy.
W strefie socjalnej restauracji McDonald's, Zhao Mo leżał z głową na zimnym i elastycznym udzie Sawahary Masami, skulony na dwóch złączonych plastikowych krzesłach, jego świadomość kołysała się między ekstremalnym zmęczeniem a niepokojem.
Sawahara opierała się o zimną ścianę, jej puste, szaro-białe oczy „patrzyły” bez ostrości na zakurzony kontuar przed nią, niczym milczący kamienny posąg strażnika. Jej krótki top odsłaniający brzuch i dżinsowe szorty w słabym świetle miały martwą, szaro-białą poświatę, jej prawa ręka spoczywała na kolanach, nieruchoma. Tylko jej niezwykle słabe, prawie niewyczuwalne ruchy klatki piersiowej świadczyły, że to tylko nieludzka skorupa.